Il y a des périodes où l’on se retire.
Où l’on avance en dedans, loin du bruit, loin du regard des autres.
Pas pour fuir, mais pour traverser.
Et puis, un jour, quelque chose change.
Pas un éclat.
Pas une rupture.
Un mouvement.
Dans cette œuvre, quelque chose revient.
Un ancrage.
Une présence.
Le regard est là, ouvert, vivant.
Plus lucide.
Comme si, après avoir longtemps porté, retenu, attendu,
elle se reconnaissait enfin.
Les traces sont encore là.
Elles ne disparaissent pas.
Mais elles n’ont plus le même poids.
Elles deviennent des repères.
Une chaleur nouvelle s’installe doucement.
Ce qui, autrefois, tirait dans des directions opposées
trouve maintenant sa place.
Tout semble s’ouvrir.
À cet endroit précis,
il n’est plus question de survivre.
Il est question d’avancer.
Un pas à la fois.
Un choix à la fois.
Revenir au monde.
Revenir à soi.
Et sentir, doucement mais clairement,
que quelque chose se remet en mouvement.
Reprendre sa vie.
Et dans cet élan,
presque en silence,
apparaît ce que l’on n’osait plus attendre : la liberté.
