Il y a des choses qu’on ne dit pas.
Des élans qu’on garde en dedans, trop rouges, trop vifs, trop bruts pour les confier aux mots.
Alors elle ferme les yeux.
Elle respire.
Et sous ses paupières closes, les fleurs surgissent.
Elles jaillissent sans permission, portées par la couleur, la texture, la trace. Chaque pétale semble dire :
“𝘑𝘦 𝘴𝘶𝘪𝘴 𝘭à. 𝘔ê𝘮𝘦 𝘴𝘪 𝘵𝘶 𝘯’𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘮𝘮𝘦𝘯𝘵 𝘮𝘦 𝘯𝘰𝘮𝘮𝘦𝘳.”
La colombe veille.
Les colibris dansent — rapides, libres, presque irréels.
Ils ne posent pas de questions. Ils butinent ce qui est.
Sur la peau, dans les textures, dans les marques spontanées de peinture — ces gestes bruts et libres qu’on appelle aussi gestuelle picturale (mark-making) — on sent 𝗹𝗲 𝗴𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗯𝗿𝘂𝘁, 𝗹𝗲 𝗹â𝗰𝗵𝗲𝗿-𝗽𝗿𝗶𝘀𝗲 𝗺𝗮î𝘁𝗿𝗶𝘀é, le tremblement de quelqu’un qui ose se révéler sans armure.
